La blessure du père absent : comment en guérir.

Mon père est mort quand j’avais dix-huit mois. Je n’ai aucun souvenir de lui. Et pourtant, du plus loin que je me souvienne, il me manquait. On peut souffrir toute une vie de quelqu’un qu’on n’a pas connu. Si c’est ton histoire, cet article est pour toi.

En bref. La blessure du père absent, c’est le manque laissé par un père mort, parti, ou présent sans l’être. On n’en guérit pas en oubliant, ni en serrant les dents : on en guérit en nommant le manque, en pardonnant, et en laissant Dieu être le Père qu’il dit être, « le père des orphelins » (Psaume 68.6).

C’est quoi, la blessure du père absent ?

C’est le manque qu’un père laisse quand il n’est pas là. Il peut être mort. Il peut être parti. Il peut aussi avoir été là tous les soirs, à table, sans jamais être vraiment présent : pas un mot, pas un regard, pas un « je suis fier de toi ».

Dans les trois cas, l’enfant reste avec la même question : est-ce que je compte pour quelqu’un ? Et comme personne ne répond, il se fabrique sa propre réponse. C’est rarement la bonne.

Les autres avaient leur papa. Moi, j’avais ce manque. Ce n’était pas seulement une perte. C’était un manque de repère, comme s’il me manquait une partie de moi-même.

Peut-on souffrir d’un père qu’on n’a pas connu ?

Oui. Je n’ai pas un seul souvenir conscient de mon père. Il est mort à trente ans, d’une tumeur au cerveau. Mais tout petit, je pleurais et je l’appelais : « Où tu es, papa ? J’ai besoin de toi. » Je regardais par la fenêtre et je me demandais quand il allait enfin venir.

Il n’est jamais venu. Et tu grandis avec ça.

On dit parfois : « Tu ne l’as pas connu, il ne peut pas te manquer. » C’est faux. Un enfant n’a pas besoin de souvenirs pour sentir une chaise vide. Il sent la place, et il sent qu’elle n’est pas occupée.

Comment cette blessure se voit-elle à l’âge adulte ?

Elle ne dit presque jamais son nom. Elle se déguise. Voici ce que j’ai reconnu chez moi, et que je retrouve chez beaucoup de ceux pour qui je prie :

• Le « à moi ». On m’avait pris quelque chose qui m’appartenait. Alors je me suis mis à prendre ce qui ne m’appartenait pas, comme une vengeance. Tout tournait autour de moi et de ma blessure.
• Le besoin de se justifier. « Oui, mais il y a une raison. » On a toujours une raison. C’est une manière de ne jamais regarder le manque en face.
• La solitude, même entouré. Tu peux être au milieu des gens que tu aimes et te sentir seul au fond.
• La course à l’approbation. Tu travailles, tu réussis, tu donnes tout, pour entendre enfin quelqu’un dire que c’est bien. Et quand on te le dit, ça ne remplit rien.
• La peur d’appeler. Tu n’oses plus demander, parce que tu as trop appelé sans réponse.
• La peur de devenir père, ou mère. Comment donner ce qu’on n’a pas reçu ?

Si tu te reconnais, lis aussi L’esprit d’orphelin : c’est quoi, et comment en sortir ? La blessure du père absent est souvent la porte par laquelle cet esprit est entré.

Pourquoi un père absent abîme-t-il l’image qu’on a de Dieu ?

Parce qu’on imagine toujours Dieu à partir de ce qu’ont été nos parents. On fait une projection, sans s’en rendre compte.

Moi, j’ai eu un père absent : du coup, Dieu n’existait pas. Si tu as eu un père violent, tu risques de voir un Dieu qui frappe. Un père froid, un Dieu lointain. Un père exigeant, un Dieu jamais content.

C’est pour ça que Jésus est venu. Philippe lui demande : « Seigneur, montre-nous le Père, et cela nous suffit. » Et Jésus répond : « Celui qui m’a vu a vu le Père » (Jean 14.8-9). Tout ce que Jésus a fait, guérir, relever, pardonner, toucher les lépreux, il l’a fait pour une seule raison : nous montrer combien le Père nous aime.

Si tu veux savoir à quoi ressemble vraiment le Père, ne regarde pas ton père. Regarde Jésus.

Ce que la Bible dit aux enfants sans père

Dieu se donne lui-même un titre que personne ne lui a demandé : « Le père des orphelins, le défenseur des veuves, c’est Dieu dans sa demeure sainte » (Psaume 68.6). En hébreu, אֲבִי יְתוֹמִים, avi yetomim (« a-vi yé-to-mim »), « père des orphelins ».

Et David, qui savait ce que c’est que d’être oublié par son propre père le jour où Samuel est venu choisir un roi, écrit : « Car mon père et ma mère m’abandonnent, mais l’Éternel me recueillera » (Psaume 27.10).

Paul va encore plus loin. Il fléchit les genoux « devant le Père, duquel tire son nom toute famille dans les cieux et sur la terre » (Éphésiens 3.14-15). En grec, il y a un jeu de mots : le Père, c’est πατήρ, patêr (« pa-tèr »), « père », et la famille, c’est πατριά, patria (« pa-tri-a »), « lignée issue d’un père ». Toute paternité sur la terre n’est qu’une copie. L’original est au ciel, et l’original n’est pas abîmé.

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Comment guérir de la blessure du père absent ?

Je ne te donne pas une méthode. Je te donne le chemin par lequel je suis passé, et par lequel je passe encore.

1. Nomme le manque. Arrête de dire « ça va, j’ai fait sans ». Dis la vérité à Dieu, avec tes mots : « Il m’a manqué. Ça m’a fait mal. » On ne guérit pas de ce qu’on ne nomme pas.
2. Laisse sortir le « pourquoi ». Sur la croix, Jésus a crié : « Mon Dieu, mon Dieu, pourquoi m’as-tu abandonné ? » (Matthieu 27.46). C’était notre cri, le cri de l’enfant coupé de son père. Tu as le droit de le crier aussi. Et la réponse du Père, c’est la résurrection : « Je ne te laisse pas dans la mort. Je viens te chercher. »
3. Pardonne à ton père. Pardonner ne veut pas dire que ce n’était rien. Ça veut dire que tu arrêtes d’attendre de lui ce qu’il ne peut plus, ou n’a jamais su, te donner. Nos parents ont fait ce qu’ils ont pu, avec ce qu’ils avaient reçu. Certains pardons ont été parmi les plus difficiles de ma vie. Ils m’ont libéré, moi.
4. Ose appeler le Père. À dix-huit ans, on m’a dit : « Il y a un Papa d’amour dans le ciel qui veut te rencontrer. » J’avais plus peur que personne ne réponde que de découvrir qu’il existait. J’ai prié quand même : « Si ce Père existe, je veux le rencontrer. » Il a répondu tout de suite. Ce jour-là, pour la première fois de ma vie, j’ai pleuré de joie.
5. Reçois l’Esprit d’adoption. « Vous avez reçu un Esprit d’adoption, par lequel nous crions : Abba ! Père ! » (Romains 8.15). Ce n’est pas une idée à comprendre, c’est quelqu’un à recevoir. J’en parle dans L’esprit d’adoption : ce que veut dire « Abba ».
6. Laisse-toi aussi aimer par des pères et des mères. Dieu guérit souvent par des gens. Paul écrit : « Vous n’avez cependant pas plusieurs pères » (1 Corinthiens 4.15). Les pères sont rares, mais ils existent. Cherche-les, et ne reste pas seul : c’est le sujet de Tu aimes Dieu, mais tu te sens toujours seul ?
7. Donne ce que tu n’as pas reçu. C’est le plus surprenant. Je suis aujourd’hui père de cinq enfants. Chaque fois que je prends l’un d’eux dans mes bras, quelque chose se répare aussi en moi. La blessure devient l’endroit d’où tu donnes. Voir L’esprit d’Élie : pourquoi Dieu parle d’abord aux pères.

Est-ce que ça guérit d’un coup ?

Je te dois la vérité. Le jour où j’ai rencontré le Père, quelque chose est mort en moi, et ce n’est jamais revenu. Mais des pensées sont restées. Quand tu as vécu dix-huit ans d’une certaine manière, il faut du temps pour penser autrement. Paul appelle ça être « transformés par le renouvellement de l’intelligence » (Romains 12.2).

Encore aujourd’hui, en écrivant sur mon père, je sens parfois ce vide dans le ventre. La différence, c’est que je ne suis plus seul dedans. Le chemin vers le Père est toujours ouvert.

Et si ta blessure est liée à des violences, ou si elle te submerge, ne la porte pas seul : parles-en à une personne de confiance, et fais-toi accompagner par un professionnel. La prière et l’accompagnement vont très bien ensemble.

Et si mon père est encore vivant ?

Alors le pardon peut, parfois, devenir une rencontre. Pas toujours : certains pères ne changeront pas, et tu n’as pas à te remettre en danger. Mais si c’est possible, un mot simple suffit pour commencer. Dieu promet de ramener « le cœur des pères à leurs enfants, et le cœur des enfants à leurs pères » (Malachie 4.6). Ce verset ne dit pas qui doit faire le premier pas. Souvent, c’est celui qui a été guéri en premier.

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L’auteur

Audren Cheron est le fondateur de Renouvelé. Orphelin de père à dix-huit mois, il a rencontré le Père à dix-huit ans, à Marseille. Il s’est formé plusieurs années en théologie incarnée (une formation pratique, non académique) et en guérison intérieure. Il a été pasteur trois ans à Marseille, au lancement d’Every Nation Marseille, puis il a servi un an avec Jeunesse en Mission avant de fonder Renouvelé en 2017. Il est marié à Lucie-Anna et père de cinq enfants.

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